Este testimonio fue escrito por Ekaterina Volkova entre 1985 y 1987, dos años antes de su muerte. Durante 40 años guardó silencio sobre sus experiencias en el campo de concentración de Ravensbrück. Estas son sus palabras.

“Mi nombre es Ekaterina Volkova. Todos me llamaban Katya. Tengo 71 años. Durante la mayor parte de mi vida fingí que los años entre 1942 y 1945 nunca habían existido. Borré esos años de mi memoria, como se tira una fotografía quemada. Pero recuerdos como ese son imposibles de borrar. Quedan enterrados en el interior, sangrando incluso cuando uno sonríe hacia afuera. Ahora, sabiendo que no me queda mucho tiempo, debo hablar sobre esto que sucedió. en las mazmorras de Ravensbrück por mí mismo, pero por el bien de aquellos que no sobrevivieron.

Por el bien de aquellos cuyos nombres fueron borrados de los registros, cuyos cuerpos fueron quemados sin ceremonias y cuyas voces fueron silenciadas para siempre. Esta es mi historia y también es la de ellos. Era agosto de 1942. Yo tenía 26 años y era enfermera en el Ejército Rojo. Nuestro equipo médico fue capturado cerca de Smolensk después de siete días de batalla continua.

He visto a otras mujeres soldados fusiladas al costado de la carretera simplemente por atreverse a usar uniformes militares. Los alemanes pensaban que era “antinatural” para las mujeres. El castigo fue inmediato: un golpe en la nuca, sin preguntas, sin juicio. Sobreviví a esa terrible experiencia inicial porque un oficial notó el símbolo de la Cruz Roja en mi uniforme desgarrado. Él me salvó. A veces desearía que no lo hubiera hecho.

Fuimos transportadas en vagones de carga durante 11 días, sin suficiente agua ni espacio para tumbarnos, respirando el olor a orina y la desesperación de otras decenas de mujeres inmovilizadas como animales. Polacos, ucranianos, bielorrusos, rusos, todos capturados por delitos menores: esconder comida, escuchar radios ilegales o ayudar al lado “equivocado” de la guerra.

Cuando llegamos a Ravensbrück todavía creía que mi formación médica podría salvarme y que tal vez los alemanes necesitaban enfermeras cualificadas. Qué ingenuo fui. Al amanecer del 12 de agosto de 1942, dos guardias de las SS me sacaron de mi litera de madera en el bloque 10. No dijeron nada; su silencio era más aterrador que cualquier amenaza.

Me arrastraron por pasillos húmedos hasta escaleras de hormigón que conducían al sótano del hospital del campo, un lugar que no existía en los mapas oficiales de la Cruz Roja. El pasillo tenía unos 50 metros de largo, techos bajos y agua goteando. Había nueve puertas de metal pesado. A lo largo de los primeros cuatro, pude ver mujeres esqueléticas con ojos muertos. Pero fue la última puerta la que me aterrorizó. Estaba marcado con un número escrito con tiza blanca: 47.

El guardia abrió la puerta con dos llaves diferentes. El metal crujió y luego llegó el olor: una mezcla nauseabunda de desinfectante barato, sangre vieja, excrementos y productos químicos que me quemaban las fosas nasales. Yo era enfermera; Conocía el olor de la muerte, pero éste era el olor del infierno. La habitación 47 tenía unos 25 metros cuadrados y las bombillas parpadeaban. Las paredes estaban manchadas de sangre que nadie se molestó en limpiar.

En el centro había una mesa de operaciones de metal con gruesas correas de cuero y una ranura en el suelo para líquidos, como las que se encuentran en un matadero.

El médico estaba esperando. Él no apareció. Simplemente encendió un cigarrillo y señaló la mesa como si yo fuera una rata de laboratorio. En ese momento, me di cuenta de que no estaba allí para sanar; Yo estaba allí para ser cortado, estudiado, usado y desechado. Intenté preguntar qué me harían. El doctor se rió, una risa seca y sin humor. Me empujaron sobre la mesa. En ese momento, la Katya que había sido murió.

Me ataron las muñecas y los tobillos con tanta fuerza que se me cortó la circulación sanguínea. Todavía no grité por el dolor físico, sino por el horror de ser tratado como “material” para ser reciclado. El médico escribió en su cuaderno:Sujeto 47a, origen soviético, edad estimada 25-30 años. Procedimiento: trasplante óseo experimental.

No hubo anestesia real. Me presionaron brevemente la cara con un trapo empapado de éter, el tiempo suficiente para aturdirme, pero no lo suficiente como para hacerme perder el conocimiento. El médico quería observar mis reacciones al dolor. Cuando el bisturí cortó mi carne, sentí una explosión de dolor. Me echaron agua helada en la cara para evitar que me desmayara. El médico trabajó lentamente, cortando capas de músculo y cortando hasta el hueso.

Cuando terminaron y me arrojaron de nuevo a una celda, no podía sentir mi pierna derecha debajo de la rodilla. La herida se cerró con rudimentarios puntos, cosidos como un trozo de tela. A través del fino muro de hormigón de la celda contigua oí llorar a una mujer polaca. Su nombre era Wanda Poltavska. Tenía 20 años y ya había sobrevivido a seis cirugías en la Sala 47.

Me dijo que alrededor de 74 mujeres polacas fueron utilizadas para experimentos. Los médicos alemanes probaron tratamientos para heridas infectadas, trasplantes de huesos y cuánto tiempo podrían sobrevivir las extremidades sin sangre. Nos utilizaron porque la ideología nazi clasificaba a los eslavos como “infrahumanos”, vidas sin valor cuyo sacrificio ayudaría a los soldados “arios” heridos.

Conocí a otras personas: María Kusmerchuk, a quien le amputaron las piernas para realizar pruebas de gangrena gaseosa; Hedviga Dzida, a quien se le implantaron fragmentos de vidrio y madera para imitar las heridas de batalla; y Barbara Pietrzyk, de sólo 16 años, cuyas piernas estaban tan deformadas que caminaba como un robot destrozado. También estaba Zofia Monczka, que fue utilizada para las pruebas de esterilización por radiación.

Me llevaron de regreso a la habitación 47 cinco veces. Me quitaron un músculo del muslo, me inyectaron la bacteria del tétanos para observar los espasmos y midieron los límites de la pérdida de sangre. A la quinta vez tuve una infección generalizada. El médico ordenó a sus asistentes que me “eliminaran” en la sala de moribundos.

Debería haber muerto allí, pero Wanda convenció a un guardia polaco para que pasara de contrabando antibióticos de baja calidad. Milagrosamente sobreviví. La fiebre bajó y la infección desapareció. Nunca volvería a caminar normalmente ni a bailar, pero estaba viva.

En abril de 1945, con el avance del Ejército Rojo, los nazis comenzaron a destruir las pruebas. Muchas mujeres mutiladas fueron ejecutadas con inyecciones de fenol. Pero en el caos de la evacuación, fuimos olvidados. Cuando los soldados soviéticos liberaron el campo el 30 de abril de 1945, yo pesaba sólo 38 kg.

En 1947 fui a Nuremberg como testigo en el proceso de los médicos. Cojeé hasta el estrado de los testigos y mostré a los jueces mis piernas mutiladas. Mi voz temblaba, pero describí cada procedimiento.

Me estoy muriendo ahora, a la edad de 71 años, en un modesto apartamento de Moscú. Todavía me duelen las piernas en los días fríos: un recordatorio físico de que sobrevivir no significa escapar ileso. La habitación 47 fue sólo uno de los muchos lugares donde la humanidad fue destruida sistemáticamente. Morimos por segunda vez cuando nuestras historias se olvidan o cuando la gente niega el Holocausto.

Mi último pedido a quienes escuchen estas palabras: no dejen morir nuestras historias. Recuerda la Sala 47. Recuerda que la humanidad es frágil. Mi nombre es Ekaterina Volkova. Este es mi testimonio. No lo olvides.